Jill y sus medias

Hasta hace bien poco mi sobredosis de complejos me impedía portar aquella delicada prenda tan característica de Peter Pan y de la mujer, puesto que las faldas y minifaldas (aquellos inmundos trozos de tela que no suplen bien su objetivo de tapar la vergüenza humana) me provocaban una insoportable alergia estética, así pues ni hablar de medias. Hasta tal extremo había llegado mi autoestima que mis jamones no se exhibieron públicamente entre los 10 y 19 años. Una verdadera pérdida para los amantes de la belleza clásica y renacentista.

Sin embargo, pasada la adolescencia y en una continua lucha con mi auto concepto, llegó un momento que quise experimentar de nuevo aquella extraña sensación de sentirse desnuda estando vestida.

Recuerdo aquellos primeros días veraniegos con ese vestido zorrón estirando la faldita aterrorizada por un improbable golpe de viento. Más tarde, cuando aprendí que usando medias te sientes bastante menos desnuda, alcancé un estado estético que alcanzaba el nirvana… Poder caminar sin temer mostrar el culo al ojo ajeno, sin traumatizar a la población mallorquina.

Fue en ese preciso instante cuando me di cuenta de mi incompatibilidad con las medias.

La media de vida de una media (valga la redundancia) cuyo objetivo sea tapar esos trozos de carne a los que mis padres cariñosamente llaman “piernas” alcanza poco más de doce horas. No se sabe si es porque tengo pinchos cual camaleón o si soy más bruta que el malo de Popeye en un table dance, la cuestión es que somos incompatibles.

Y lo que me fastidia no es la carga económica que me supone, sino que se destruyan por voluntad divina. Ya que no me las arrancan en actos de pasión ni me las arranco yo apasionadamente.