Días de pesca, anzuelos y gambas.

Es curioso como el tiempo nos arrastra inevitablemente hacia el olvido. La forma en la que actividades que nos eran tan naturales hace diez años ahora sean tan complicadas que realizándolas invoquemos a la catástrofe.

Cuando comienzo un post así se puede vaticinar un desenlace doloroso, ¿no?.

Ayer fui de pesca.

Desperté a las ocho y diez de la mañana y llamé a los amigos con los que había quedado a las ocho para que partieran hacia Cala Contessa sin mi.

Después de una breve ducha fui a coger el bus caña en mano, un trayecto de cuarenta minutos en los que me acompañó un preadolescente que cantaba “me voy a pescar en un día soleado”. La ilusión de una mañana llena de expectativas impidió que mi ánimo decayera.

Primer intento:

Enganché los anzuelos a la caña y les ensarté sus respectivas gambas mientras les suplicaba perdón por el daño que les estaba haciendo. Para mi desgracia me acordé del documental de Nuestro pan de cada día y me invadió un asfixiante sentido de culpabilidad.

Me acerqué al mar y tiré. Error. No había puesto bien la bobina y el plomo ni se había movido de mi espalda, simplemente había soltado hilo.

Me dispuse a un segundo intento. Tiré la caña y... fallo, no solo no llegué al mar con mi tiro entusiasta, sino que perdí las gambas por el camino. Alguna gaviota debió sentirse desconcertada al ver tres gambas voladoras.

Segundo intento:

Clavé otra vez, con más eficiencia y mala conciencia, las gambas en sus respectivos anzuelos y tiré con éxito.

Intenté recoger el hilo para comprovar si esta vez había puesto bien el cebo y no se había ido volando otra vez. Fallo, había tirado hacia las rocas.

Tras diez minutos intentando desenganchar el plomo acabé estirando y rompiendo el hilo. También había perdido el cebo por el camino, otras tres gambas que aprendieron a volar.

¿Se había acabado entonces mi día de pesca?

Tercer intento:

Nunca hay que infravalorar la capacidad inventiva de una pedagoga. Até una piedra para que hiciera de plomo (si es que tendría que haber estudiado una ingeniería...) y esta vez metí las gambas de la cabeza a la cola (antes lo hacía al revés). Sonreí satisfecha.

Cogí la piedra con la derecha y aguanté la caña con la izquierda, esta vez todo saldría bien. Tiré la piedra con saña hacia el mar* y... y... no sé que pasó exactamente. Noté un fuerte tirón en la mano y me encontré con los ojos cerrados, rezando para no perder ningún ojo, mientras una piedra atada me daba vueltas por el brazo. Oí carcajadas a lo lejos y presentí que me iba a doler algo. Al fin había pescado... mi dedo y, por desgracia, esta vez el cebo no había salido volando.

Observé sorprendida como en mi dedo índice derecho (mi favorito, el de señalar acusadoramente) uno de los anzuelos se había clavado profundamente. La gamba se había desplazado hasta el final del anzuelo y me observaba muerta de risa.

Tras un pequeño análisis pudimos llegar a la conclusión de que el anzuelo no se iba a mover de donde estaba y que no podía ir a un hospital con la gamba ensartada aún en él. Así que tras unos intentos dolorosos acabé vengándome del cebo y quitándolo a mordiscos, para que después me digan que tengo manías.

En el hospital comprobé que si haces reír a un médico (o directamente se ríe de ti) y le pides con cara de corderito que te anestesien te hacen el favor.

*”tiré la piedra con saña hacia el mar”: JAMÁS hacer eso. Cualquier pescador os daría de ostias. Se tira con la caña, no con la mano.