Rica muerte

Cada familia tiene sus peculiaridades gastronómicas, una serie de alimentos que son el epicentro de su alimentación. Así podemos encontrar hogares en los que sus recetas se basan en una serie de alimentos más que en otros: los hay que se centran en los cárnicos, otros en las verduras, otros en los pescados, etc.

Nosotros, en función de la familia en la que crezcamos, desarrollaremos unos gustos u otros en función de los sabores a los que estemos acostumbrados o no (el gusto se aprende). De allí surgirán maravillosas frases como "mi madre cocina mejor que la tuya", "como en mi casa no hay lasaña ninguna", "¿se puede servir un plato de guisantes solos para comer?" o "como en casa no se come en ningún lugar".

Lo que está claro es que nuestros padres siempre cocinarán mejor que nuestros suegros, servir platos de guisantes a secas es un pecado y que es imposible encontrar en hogar ajeno ese universo de sabores que tanto nos aferra a nuestra infancia.

Por ejemplo, la comida de mis suegros no es como la de mi padre, pero no produce la fuerte acidez estomacal tan tradicional en mi hogar. Ese ardor tan característico que me hace adorar la vida de universitaria con alimentación deficiente y que me propongan ir a comer fuera de vez en cuando.

Mi padre, como buen mallorquín, tiene la habilidad de hacer totalmente indigesto cualquier alimento. Es la única persona que he conocido capaz de hacer que una perca al horno sea capaz de mantener a alguien en vela durante toda una noche; el único ser que ha conseguido que se me repitiera una ensalada hecha con lechuga, queso tierno y sucedáneo de cangrejo.

Todo un maestro en el arte de provocar muertes deliciosas.

Lo peor es que se ve que yo he heredado ese don genético. Cada vez que cocino debo reprimir los impulsos que me empujan a utilizar la pimienta, el ajo, el pimentón, la sobrasada y todas aquellas cosas que dan más sabor y ácido al alimento.

¿Moraleja? No os fiéis ni de una patata hervida.


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